Asbel n'aime pas rentrer à la maison

En temps de disette, on prend ce qu'on a sous la dent. Eh oui je suis faible, je suis doté de la force de volonté d'un morse au soleil, j'ai fléchi, j'ai rechuté, j'ai rompu un serment sacré, je me suis vautré dans le mal : j'ai repris le train. Et comme il arrive dans ces cas là, les retrouvailles ont été glaciales. C'était purement utilitaire, une question d'hygiène. Ma haine envers les deux compagnies ferroviaires reste immaculée et resplendissante.

J'ai expié ma faute, d'ailleurs. Mon châtiment a été proportionnel à l'ampleur de celle-ci. Quand ce matin le réveil m'a douloureusement tiré de mes rêveries alcoolisées, la machine biologique n'a pu être mise en marche qu'au prix d'efforts inconcevables. Toute l'énergie consacrée à tenter de bouger mes jambes a été brutalement retirée à un appareil digestif qui lentement mais sûrement assimilait les litres de bière ingérés à peine deux heures avant. Erreur fatale. Sueurs froides. Alarme déclenchée. Pendant un moment qui me semblera une éternité, je vivrai avec la peur permanente de faire atterrir les deux derniers vodka citrons de l'Arena sur la jupe de la vieille dame assise en face de moi.

7 heures et cinq minutes après, nous voilà à Matabiau. À peine arrivés, et on se fait déjà agresser. Dans le hall, des énormes pubs avec la couverture du Point. "La vague Sarkozy". Arf. Quelqu'un pourrait me rappeler ce que je fous ici?