Comme une plume au vent

Certains jours, je me couche en strauss-khanien convaincu, et je me découvre fabiusien en me levant.
D'autres, je m'endors en pensant au bien fondé de l'anti-libéralisme, et je me réveille sensible aux sirènes de la social-démocratie.
Parfois, je me dis que la politique, ça craint quand même un max, que je ferais mieux de consacrer ce temps à des choses importantes, comme le littérature et l'art, et je me demande comment il a fait mon homme pour me convaincre de m'encarter. Si les autres sont cons, c'est pas ma faute bordel!
Souvent, je me dis que c'est la situation mondiale actuelle qui craint quand même un max, que je dois défendre mes valeurs, et que si je veux du théâtre et de la tension dramatique, il suffit de suivre l'actualité au lieu d'ouvrir des livres poussiéreux. Et que de toute façon, la littérature ça n'empêche pas de mourir.
Hier matin, en me brossant les dents, j'ai repensé au partenariat privilégié avec la Turquie, et aux vieilles rangaines mitterrandiennes de la veille, sur la grandeur de la France et tout le tralala gaulliste, et le choix s'est imposé comme une évidence : ça ne peux pas être lui non plus.
Pour combien de temps?