Sur la construction Européenne, les guichets à la poste, et la comédie humaine

Où, comme d'habitude, je donne mon avis sur tout et n'importe quoi...

Mon Paris à moi, ou droit de réponse

Où je tue mes idoles

Où je retourne ma veste et change, pour une fois, de couleur politique..

Ce soir, débat de candidatures aux législatives dans ma circoncription électorale. Face à face K* de NPS, et N*, strausskhanienne. La candidate NPS, que je ne connaissais pas, apparaît comme une candidate de terrain, fortement impliquée dans des luttes associatives et syndicales. Du moins elle sait s'en donner l'image. De plus, elle parle bien, et affiche une énergie indéniable.
La candidate strausskhanienne est tout ce que je n'aime pas. Son CV militant est vide : non syndiquée, non impliquée dans la vie associative. Mais elle a des "amis" dans toutes ces structures. Manifestement, elle a beaucoup d'"amis", c'est sa façon à elle de faire de la politique.
Malgré mes sentiments mitigés envers Montebourg et sa clique, mon choix est désormais arrêté. Je refuse la logique des courrants. Je refuse d'investir une incompétente. Et je sens que des discussions orageuses vont s'ouvrir avec mon homme à ce sujet...

Sur la démocratie participative, l'étiquette à Versailles et les mangas

(Dauphine de France attitude)

(Après la pluie...)

Je suis un dictateur manipulateur de la pire espèce et je l'ai encore prouvé hier soir. Alors qu'on arrivait crevés d'un week end intensif à la capitale, j'ai imposé à mon homme une séance au cinéma. J'avais déjà choisi le film, mais comme dans un couple, à l'instar d'une démocratie, les décisions se prennent collectivement (du moins en théorie), j'ai du me pretter à un semblant de consultation populaire. Confiant en mon pouvoir de persuassion, j'ai présenté plusieurs options de films, tout en soulignant bien ma préférence personnelle. Malheureusement, ce processus de légitimation ne s'est pas déroulé tel que je l'avais prévu. Les français, comme tout le monde sait, ne sont pas dociles, et mon homme ne fait pas exception à cette règle. Tan pis. contrairement aux politiciens, moi je peux contester le résultat d'un référendum, m'octroyer les pleins pouvoirs, et décider qu'après tout, si mon homme détient le pouvoir absolu sur la télécommande, en contrepartie et dorénavant, je détiendrai le pouvoir absolu sur les films qu'on ira voir.
Résultat : on est allé voir le magnifique Marie Antoinette et mon homme a dormi pendant tout le dernier quart du film. Moi de mon côté, j'étais conquis d'avance, et forcément indulgent. Je ne sais pas si c'est un bon film, et je suppose que l'esthétique un peu MTV en fera râler plus d'un, mais peu importe, je voulais voir une histoire un peu ado sur le carcan des normes sociales et tout le tralalala, racontée avec classe et sensibilité, et dans des costumes d'époque. J'ai été servi. Un bémol : ma séquence préférée dans Lady Oscar, à savoir, les guéguerres intestines que menaient la Dauphine et la Comtesse du Barry, est un peu bâclée dans le film. J'ai du mal à imaginer une sorte de chanteuse de cabaret cheap se prommenant ainsi à Versailles. De plus, je suis arrivé à la conclusion que Sophia Coppola et tension dramatique sont antinomiques, ce qui gêne un peu ce genre de séquences conflictuelles. Mais je fais mon rêleur là...

("-Oh, Fersen! Fersen! tu es revenu!")

Où je me demande pourquoi je n'ai pas plusieurs vies pour pouvoir habiter dans toutes les villes qui me plaisent

Où mercredi, je fais passer des exams à Albi

I. L'administration d'Albi, comme la plupart des administrations, est composée d'un secrétaire compétent et d'une série de cruches. Malheureusement, cette semaine le très compétent M. H* est hospitalisé. Du coup, aujourd'hui j'ai du m'adresser à la très charmante mais très incompétente Mlle B*. Elle m'a considérablement alourdi la tâche (à midi j'ai même du aller la chercher au self!), précisément le jour où mon emploi du temps était chronométré : je devais impérativement prendre le train de 15h 30, pour pouvoir prendre la navette de 18h, et ne pas rater mon avion de 19h15.

II. Dans mon casier, une petite surprise qui flatte mon égo. Mme R*, retraitée ayant subitement quitté mes cours il y a quelques semaines, me laisse une note en me remerciant de "lui avoir fait découvrir tout un pan de l'histoire espagnole qu'elle ignorait complètement et de lui avoir permis de progresser dans la composition d'un commentaire historique". Je suis touché par cette délicatesse et je me permets de me la péter ici.

III. A la fin de la première épreuve, Mlle A* vient me voir pour régler une histoire de devoir envoyé par courrier que je n'ai jamais reçu. Au bout de quelques échanges, elle éclate en sanglots. C'est la troisième fois qu'une étudiante me fait le coup, et à chaque fois je suis tétanisé (Arghhhh, une fille, je ne sais pas comment ça marche, moi, une fille!!!!!!). Elle vient de sortir de l'hôpital, rien ne va comme elle voudrait, elle est sous beaucoup de pression, car dans sa famille tout le monde réussit, comme son cousin, qui est notaire (Là, je me sens immédiatement identifié, car dans ma famille pléthorique, tous mes cousins sont médecins ou avocats et je fais figure de véritable extraterrestre). Alors qu'elle me raconte ses malheurs, je commence à me sentir atrocement responsable du sort de mes étudiants. J'essaie de lui faire relativiser les choses, et réussis à lui arracher, in fine, quelques sourires.

IV. Dans le train au retour, je corrige les copies. C'est les meilleures que j'ai jamais corrigées pendant les trois ans où j'ai donné ce cours. Je suis particulièrement content des copies de deux étudiantes qui, n'étant pas vraiment des lumières, semblent finalement avoir compris deux trois trucs à l'histoire et à la politique.


PS : je crois que finalement je l'aime bien ce métier....

Où mes efforts de socialisation s'avèrent fructueux

Hier, pour la première fois, j'ai fait une intervention pendant l'AG de section. Et celà après seulement un an dans le parti et une douzaine d'AG! La rapidité de mon intégration me surprend : autrefois, j'aurais mis des centaines de réunions à me sentir suffisament à l'aise. Bon, faut dire que le sujet était l'Éducation et la Recherche, j'étais donc concerné directement.
Il paraît que chez les Francs-maçons, les nouveaux attendent plus d'un an avant de pouvoir ouvrir la bouche. Pfffff. Fastoche.

PS : timide, mouah???? pssst

Où je suis victime d'insommies...

... et je me demande, en tournant dans mon lit, et en stressant pour le rendez-vous hebdomadaire avec ma directrice, si la décomposition syllabique de Ricroël est [Ric] [roël] ou bien [Ri] [croël].
Une occlusive devrait être spontanément en position explosive, mais rien n'est moins sûr.

Où, à l'occasion du week end de l'ascension, je débarque dans la ville lumière (bis)

Où, à l'occasion du week end de l'ascension, je débarque dans la ville lumière

Où j'apprends à lire entre les lignes

Entrain de revoir Cruising sur Pink. J'en reviens pas. L'intrigue policière est plus qu'improbable et mal ficelée, mais les séquences dans les bars cuir sont de vrais morceaux d'anthologie. Je me souviens l'avoir vu ado, complètement alluciné. A l'époque, j'avais pas compris que lors des fondus en noir, Al Pacino s'envoyait en l'air avec ces gars au regard méchant et libidineux. Après tout, il avait une femme, non?

Où je lutte pour ne pas devenir à mon tour un vieux con

Sur le repos du guerrier, les histoires de fantômes, et le Flamenco

Où j'en conclus que le vie, effectivement, c'est de la merdeuhhhh

Où je consomme, allègrement

Sur l'économie catalane, les quêtes spirituelles, et les joies de la paternité

Où, une fois n'est pas coûtume, je casse du sucre sur leur dos

Où je donne l'adresse de mon blog à quelques amis hétéros...

... et je me souviens juste à temps de vider complètement une rubrique que la morale réprouve. J'ai frôlé la honte de ma vie!

Où je me demande ce que j'avais dans ma putain de tête le jour où j'ai décidé de faire cette thèse de merde (bis)

*Question métaphysique de l'après midi*

On place l'appel à note :
- après le point et le guillemet fermant?
- entre le point et le guillement fermant?
- avant le point et le guillemet fermant?

Devant tant de questionnements, je me suis finalement résolu à sortir de la maison et à me procurer :

- Lexique des règles typographiques en usage à l'Imprimerie nationale, Paris, Imprimerie nationale, 2002.
- CLEMENT Jean-Pierre, Dictionnaire typographique, Paris, ellipses, 2005.


Que de lectures funky en vue !!!!!!

Où je me demande ce que j'avais dans ma putain de tête le jour où j'ai décidé de faire cette thèse de merde

Aujourd'hui, dans ma tête :

(aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaarghhh)

(Boum!)

-MERDA-MIERDA-MERDE-

-Mecagoenlaputamadrequeparióatodoslosputosuniversitariosdeesteputoplaneta-

Aujourd'hui dans mon ventre :

(Angoisse)

Envies de meurtre
Cibles privilégiées :
Ma directrice de thèse. Mais elle est vraiment trop gentille.
L'auteur sur lequel je travaille. Mais il est mort depuis 464 ans.
Le ministre délégué à la recherche. *hésitation*

(Envies de meurtre)


PS : Allez, zou, au travail maintenant. C'est fini les conneries. The brocoli is finished. S'ha acabat el bròquil.

Où je découvre que l'on peut toujours me surprendre...

Tiens! Ce paquet de copies est presque bon. Si c'était possible, je jurerais que mes étudiants ont compris le texte...

Allez, hop! Il est passé où le correcteur? Je dois revoir à la baisse les premiers copies du lot. Je peux quand même pas mettre la moyenne à toute la classe!

Où je tire ma révérence devant la grandeur du peuple belge

Où finalement, je change d'avis au dernier moment

Que faire quand on rentre d'Albi crevé, tard le soir, après une dure journée de travail et un gros coup de speed parce que finalement, le dossier d'ATER duquel dépend mon avenir, c'est demain qu'il faut le rendre, cachet de poste faisant foi?
Réponse spontanée : s'acheter une BD et mettre le cerveau en OFF.
Le choix s'avère néanmoins plus difficile que prévu, avec toutes les nouveautés publiées pendant mon abscence. Je doute, je doute encore, et je me trompe : je finis par m'acheter le dernier Larcenet et je suis plus que déçu. C'est prétentieux et ennuyeux. J'arrive à peine à le finir, c'est dire si c'est chiant. Je suis passablement énervé, et je décide de faire un post cathartique, où je vais pouvoir me défouler contre toute cette génération-Télérama de dessinateurs qui commencent à sentir grave le réchauffé.
Mais, parce qu'il y a un mais, en cherchant une image pour l'illustrer, je finis par tomber sur son blog personnel. Et vous savez quoi? Ce type m'est symphatique.

Où je rumine et digère une semaine en famille

Et j'en conclus que ma mère a la vie affective d'une enfant. L'autre jour, elle me raconte avec une candeur désarmante que son psy est tellement beau, qu'il est tellement intelligent et qu'il lui rappelle tellement mon père. Si ça c'est pas du transfert du Feu de Dieu!

Mon père, lui, fait plutôt dans l'ado attardé. C'est mon cousin qui a eu la surprise de sa vie quand il l'a croisé, alors que les lumières s'allumaient à 6 heures du matin, dans une des boîtes gay du centre ville. J'imagine même pas si ç'était arrivé à moi (je précise au passage que non, on n'est pas tous pédés dans la famille. Mon cousin est plutôt hype-sexuel, tellement il est branché, et tellement je l'ai croisé des fois, en pleine après-midi, le teint livide et les pupilles dilatées après je ne sais combien d'afters). Bref, mon père s'est fait tirer les oreilles par son medecin qui lui a rappelé qu'il n'avait plus 30 ans. Ma soeur est même allée jusqu'à lui demander s'il ne consommait pas de drogues (le monde à l'envers!), ce à quoi il a repondu par un évasif "ne dit pas de sotises".
Autant dire que les mots d'ordre de travail-responsabilité-épargne dans lesquels j'ai grandi ne font plus partie de son vocabulaire.

Mon grand père a passé les dernières années de sa vie assez seul, en plein naufrage du système patriarchal autoritaire, dans une Espagne qu'il aimait pas. J'ai l'impression néanmoins que le modèle actuel n'est pas non plus tout à fait au point.

Où je commence à perdre les pédales

...."La réplique de Pascual éclaire de façon rétroactive l’occupation spatiale qu’ont adopté les personnages pendant les cinq répliques qui ont été prononcées depuis l’entrée sur scène du berger, en imposant une disposition scénique qui obstrue le champ visuel de Pascual. À l’image donc des ordres négatifs, l’indicatif passé est un marqueur gestuel rétroactif.... "




Arf. Je crois que je commence à trop jongler entre ma thèse et GA. Je vais de ce pas vérifier de ne pas avoir envoyé des obscénités à ma directrice....

Où je ressens un très fort stress pré-rentrée

Où je ne tiens pas mes promesses

Sur les difficultés d'avoir un père pédé, les méfaits de la modernité, et les guerres médiques

Alors que le soleil se lève derrière la coline du Tibidabo, je me demande où commencer le récit de ma soirée. Sans doute, le meilleur début est mon arrivée chez mon père et son "ami" dans leur appart flambant neuf Brian-Kenny-style dans un ancien immeuble Art nouveau renové. Je suis invité à dinner. Au menu, botifarra amb seques. Entre un père pédé, et un fils pédé, ça fait longtemps qu'une gêne s'est installé. La semaine dernière, au détour d'une conversation, ma soeur a laissé tomber que notre père comptait se marier avec son copain. J'attends pendant tout le repas la confidence, mais elle n'arrive pas. Je fais donc semblant de ne rien savoir. Je suis sécrètement jaloux de la relation privilégiée de ma soeur avec mon père. Depuis que j'ai 18 ans, ma vie ressemble à une mauvaise comédie des moeurs modernes, alors que pendant mon enfance, on aurait dit un remake cucu de la petite maison dans la prairie.
23 heures, rendez-vous avec Quique devant le Burger King des Ramblas. Quique, à mon plus grand bonheur, viens de grossir depuis quelques jours les chiffres astronomiques du chômages des jeunes en Espagne. C'est donc le seul ami qui est disponible en semaine. Pas de drame pourtant. Quand je compare l'optimisme je-m'en-foutiste des jeunes espagnols, malgré leurs salaires de misère, avec le dramatisme permanent français, je me dis que dans la vie, tout est question de perception des réalités. Faut dire malgré tout qu'en Espagne, la solidarité familiale remplace souvent les carences de l'Etat, ce qui rend plus vivable la situation.
On boit tous les deux en tête à tête. Puis on boit. Puis on boit. On change de bar. On boit encore. On change de bar. On cherche des vendeurs clandestins de bierre. Introuvables. Mairie de merde qui essaie de donner une image asseptisée de notre belle ville méditerranéenne. Il paraît que le dernier arrêté municipal interdit d'étendre le linge sur les balcons. Et puis quoi encore. Européisation de merde.
Puis c'est l'heure d'aller en boîte. On rentre au MOOG, et on monte directement au premier étage, la meilleure salle disco-putassier de Barcelone. Je suis rassuré : au moins, ils ont toujours pas de doseurs sur les bouteilles, et la teneur en alcool des verres est plus que généreuse. Quique commence à être sentimental. Eh oui, ça fait plus de dix ans qu'on est de bons amis. Bien sûr que je me souviens de ce voyage de classe à Paris, en première, et des parties de Poker dans leur chambre de Formule 1!! Le regard de Quique commence à lorgner sur deux belles filles qui dansent a côté. Je le préviens, elles sont lesbiennes. D'ailleurs, la moitié de la salle, dont le DJ, est homo. C'est ça qui est bien dans les boîtes hétéro-branchées de cette ville, on peut toujours se demander si le mec qui danse à côté en est ou pas. Je me souviens d'une nuit mémorable au Nitsa club. Je ne sait quel DJ de Detroit était aux platines, qui ravissait mes amis, moi je n'avais de yeux que pour le mec à côté, avec qui j'a finalement passé une nuit innoubliable.
Finalement, les filles, n'étaient pas si lesbiennes que ça. Elles tombent sous le charme d'un bel argentin qui les drague. Comme toutes les espagnoles, elles ne savent pas résister à la tchatche argentine, ainsi qu'à leur délicieux accent italianisant.
Le DJ finit la session sur une reprise Spain-is-different-Flamenco de hang up, enchaînnée avec gimme gimme gimme. El tiempo pasa. Tan lento. Puis les lumières s'allument.
Je rentre, et je rédige mon post. Dans quelques heures à peine, ma mère va me réveiller pour aller voir l'expo de l'année de Barcelone, les trésors de la Perse antique. J'espère ne pas vomir devant les bas reliefs du palais de Darius du Louvre ou les bracelets à motifs du British Museum.

Sur la victoire du Barça, des polonaises en Erasmus, et les fictions post apocalyptiques

Ma mère n'est pas en grande forme ces derniers temps. Je lui consacre donc l'esssentiel de mon séjour barcelonnais. J'avais néanmoins réussi à reserver cette nuit pour aller rejoindre mes amis du lycée autour d'une bierre, et surtout, décompresser un peu. Peine perdue. Avec l'habilité qui la caractérise, elle a réussi à se joindre à la fête.
J'arrive donc vers 21 h au bar où j'ai pris rendez-vous, accompagné de ma mère. Mes amis ne sont pas plus surpris que ça. L'habitude. Pour la Première de ma soeur, elle nous a accompagné dans la boîte la plus branchée-underground de Barcelone jusqu'à 6 heures du matin, et prétendait enchaîner ensuite sur un after. Bref, j'arrive au bar, où regne une ambiance de folie. Le Barça est sur le point de remporter le championnat et il faut être espagnol pour imaginer ce que ça peut représenter comme ambiance. Quelques minutes après notre arrivée, le sifflet de l'arbitre met un point final au match Valence-Majorque, emportant ainsi les derniers espoirs des valenciens de nous rattraper au classement. Le Barça est champion. La fin du match au Camp Nou importe peu. Une marée humaine bruyante et ivre se dirige lentement mais sûrement vers l'épicentre barcelonnais, la fontaine des Canaletes en haut des Ramblas.
Nous nous fondons dans la masse. Même ma mère est là, un peu mal à l'aise au début mais vite amusée par la situation. On chante, on crie, on saute de partout. On insulte abondament Madrid, et je ne peux m'empêcher de penser que la guerre civile en ex-yougoslavie a commencé avec un match de foot. Au bout d'un moment, il fait soif, et on s'écarte un peu à la recherche d'un vendeur clandestin de bierres. Normalement, il y en a à chaque coin de rue, mais la dernière campagne de la mairie a malheureusemnt du être efficace. A quoi ça sert d'être enfin européens et prétendument civilisés si on ne peut plus acheter de la bierre dans la rue?
Entre la fête du barça et l'envie d'alcool, c'est la deuxième qui l'emporte, et on finit dans un bar, à commander des pintes. Dès le début, l'ambiance est gâchée par deux polonaises qui attirent visiblement le regard de mes amis. Je me retrouve en tête à tête avec ma mère, pendant que les autres draguent éhontément. On décide finalement de rentrer tout les deux, mais pendant qu'on était dans le bar, l'ambiance dehors s'est considérablement dégradée. On traverse des Ramblas devenues une sorte de ville à la Mad Max. Ça et là, on fait brûler des poubelles dans le meilleur des cas, des vélos et des motos dans le pire. J'hallucine complet, et ma mère n'em parlons pas. J'essaie de sembler blasé et désinvolte, et je la serre fort contre moi, pour la rassurer. Mais lorsqu'une bagarre éclate à quelques mètres, je ne peux m'empêcher d'accellérer le pas. On réussit à se dégager de la foule, et on passe devant des CRS impassibles. Il est vrai que s'ils intervenaient, ça risquerait de dégénérer davantage. Par je ne sais quel miracle, on tombe sur un taxi rédempteur, qui nous ammène à la maison, et je retrouve mon cher ordinateur.

Où je remue le couteau dans la plaie

A mon arrivée en France, je ne connaissais rien à la politique de ce pays. Je débarquais dans un internat rempli de garçons anormalement politisés, qui m'infligeaient des débats interminables où des noms propres inconnus étaient pronnoncés sans arrêt. La salle télé passait en boucle des émissions ennuyeuses, comme les guignols, qui semblaient ravir mes camarades mais qui ne reussissaient pas à m'arracher le moindre sourire.
Aujourd'hui c'est quand je rentre en Espagne que je me sens complètement perdu. La sonnette d'alarme s'est déclenchée le mois dernier quand je n'ai pas reconnu le ministre d'affaires extérieures espagnol dans les jardins de la préfecture à Toulouse. Du coup, mes séjours sont en grande partie dédiés à l'absorption massive d'information, histoire de rattrapper le retard.
L'actualité politique espagnole est marquée ces derniers temps par le débat autour du référendum sur le nouvel "estatut" catalan, qui reprend dans des termes quasi identiques le débat référendaire de l'année dernière en France. Je m'explique. L'année dernière, le parlement catalan a voté à la quasi unanimité une charte très ambitieuse définissant un nouveau cadre autonomique (seul vote en contre, le parti populaire, marginal ici). Le texte a été ensuite envoyé à Madrid pour son adoption définitive, où il a été l'objet de très vives polémyques et de très dures négociations avant d'aboutir à un texte final largement amputé. C'est ce dernier texte qui nous est soumis à référendum aux citoyens catalans le prochain 18 juin.
Si le débat a un air de déjà vu pour moi, c'est parce qu'il reproduit les étranges alliances observées en France l'année dernière. Ainsi, le OUI est défendu au centre par les socialistes, les communistes-verts(!), et les nationalistes modérés. Ils considèrent que la nouvele charte offre des avancées très significatives par rapport à l'ancienne charte de 1979, avec, enfin, l'apparition du terme nation. Sur les extrèmes, le NON est défendu d'un côté par le Parti Populaire, par centralisme dogmatique et refus de toute évolution autonomique, et de l'autre, comble des paradoxes, par les Nationalistes radicaux qui jugent le texte final insuffisant et les amputations opérées à Madrid inadmissibles.
Un très bel article est apparu il y a quelques jours dans "La Vanguardia", qui aurait pu servir, mutatis mutandi, pour notre débat référendaire français. L'auteur avançait l'idée que les défenseurs du OUI auraient vu leur tâche facilitée si la question avait été posée dans les mêmes termes que sous la république romaine. En effet, sous la république romaine, lorsqu'une loi était soumise au vote, les électeurs pouvaient choisir de répondre par VR (uti rogas"tel que la loi a été énnoncée"), ou par A (Antiquo, c'est à dire, "je préfère ce qu'il y avait avant"). Il me semble que les évènements postérieurs ont prouvé que le Non de gauche avait tort, et que l'on est restés coincés dans cet "antiquo" qu'est l'Europe du traité de Nice. J'espère que l'on ne fera pas la même erreur en Catalogne.

Je ne crois pas en Dieu, mais je crois en Billy wilder

"Je ne crois pas en Dieu mais je crois en Billy Wilder". C'est le discours que pronnonça Fernando Trueba lorsqu'il reçut son Oscar, il y a dejà plus de dix ans. Billy Wilder n'est peut être pas Dieu, mais il a toujours été un des facteurs de cohésion de ma famille, aussi loin dont je puisse me souvenir. Aujourd'hui encore, la veille du départ de ma soeur à Mexico, on s'est recueilli les trois religieusement devant un de ses derniers chefs d'oeuvres, "Avanti". Dans le film, le personnage de Jack Lemon se laisse lentement séduire par les douceurs d'Ischia, la petite île qui ferme cet endroit privilégié de la Méditerranée qu'est le golfe de Naples.
C'était l'épilogue parfait à un week end de soleil, sel et sable dans un autre coin privilégié de la méditerranée, où j'ai passé d'innombrables étés, la côte qui s'étend de la frontière française jusqu'au golfe de Roses.
J'ai enfin pu montrer à mon homme quelques sites chargés pour moi d'une très forte valeur affective. Le pauvre. Son périple a commencé par un grand repas de famille avec oncles et cousins et tout dans la grande maison familiale de Platja d'Aro, une baie jadis paradisiaque, ravagée par le tourisme. La maison, entourée de pins, garde néanmoins tout son charme ancien, et tout son pouvoir d'évocation. Le souvenir le plus fort reste sans doute cette chambre fermée pendant des dixaines d'années, où ma soeur a longtemps cru naïvement que reposait en paix notre grand-mère. En effet, lorsque celle-ci mourut à un jeune âge, mon grand père, patriarche méditerranéen tyrannique et conservateur, fit fermer leur chambre à jamais. De quoi stimuler abondamment l'imagination d'une pléthore de petits fils qui n'avaient jamais connu cette femme.
Mon homme s'est probablement fait chier comme un rat mort pendant le repas, vu qu'il ne parle pas un mot de catalan, mais il a eu la delicatesse de ne pas se plaindre. En plus, ce n'est que monnaie rendue pour les longues discussions en arabe que l'on m'a infligé en Algérie. Nous sommes ensuite remontés en comité restreint vers les terres plus sauvages du nord, vers les criques désertes qui entourent le joli village de Cadaqués. Là je pense qu'il a été plus impressionné, tellement les paysages sont saisissants. Petite touche qui fait toujours son effet, je l'ai amené devant le resto de Ferràn Adrià (où nous ne sommes évidemment pas rentrés) et ma mère en a profité pour se vanter un peu, en racontant qu'en 1997, elle a pu manger là bas sans réservation, un jour où ils étaient arrivés à la crique en voilier. C'était avant la hype phénoménale qui a suivi.
Mais toutes les bonnes choses ont une fin, et mon homme a le malheur de travailler demain. Cette après-midi, je l'ai donc vu filer dans notre voiture de location, le coeur serré comme à chaque séparation. J'espère que les nuits alcoolisées barcelonnaises qui m'attendent vont faire passer plus vite le temps.

5 commentaires