Tous les matins, en direct de ma douche, je me retrouve comme le joli monsieur ci-haut. À cette différence près que la pub est totalement mensongère. J'ai connu, enfant et adolescent, un Âge d'Or où l'eau chaude de mes douches venait d'un réservoir chauffé électriquement. Depuis que je suis en France, j'ai été expulsé de ce paradis, et j'ai développé une haine sans limites envers les chaudières marchant au gaz. Si je ne risquais pas d'exploser avec, je réduirais en poussière la mienne à coup de batte de baseball.
Sinon, je dois admettre que garder ce blog me semble de plus en plus dépourvu de sens. Plus grand chose à dire, à part commenter la dernière boîte de biscuits achetée. Et la politique, ne m'en parlez pas, avec le sacre annoncé de Ségolène, j'ai perdu foi en la possibilité d'un salut collectif.
Mais c'était bien quand même.
J'avais déjà tenté d'ouvrir un blog thématique, ça a échoué car hébergé sur une plateforme de merde (faut dire qu'avec le recul, gayattitude c'était vraiment la classe niveau fonctionnalités, Garoo nous a bien gâté). Je retente l'aventure, et ça se passe par là :
Au plaisir de retrouver certains en vrai, d'autres sur le net!
Pourquoi Lewis trondheim va réussir à détruire le monde
En voyant le paquet de biscuits qu'avait ramené mon homme d'Auchan, j'ai perdu foi en la "nouvelle" BD, en l'économie sociale et solidaire, et en l'homme.
Voilà. À l'image de la candidate malheureuse aux élections présidentielles, la très photogénique ministre de la défense espagnole vient de faire tomber le rideau sur la mise en scène savamment calculée et parfaitement réussie de sa grossesse et de son accouchement.
Bon, le site commence à ressembler à quelque chose, le programme est clôt, flyers et affiches sont imprimés, les invitations sont envoyées, il semblerait donc qu'au bout du compte, on va le faire ce festival.
C'est donc le moment d'en faire ici l'annonce officielle, alors attention attention, ta da dam, roulement de tambours!
Du 31 mai au 8 juin
Des IMAGES aux MOTS
1 er festival de Films LGBT de Toulouse
- Cliquez sur le zoli dessin ! -
Viendez nombreux, et priez pour que tout se passe bien, car on s'est embarqué dans quelque chose d'un peu trop gros pour nous, simples amateurs!
En ce moment, Xavier Darcos sur la cinq.
S'il répète encore un fois que le taux d'encadrement aujourd'hui en France est de 12 élèves par enseignant, je balance la télé par la fenêtre.
Ce que je peux être crédule, ça m'étonnera toujours.
Tenez, aujourd'hui j'arrive en cours, je commence à rendre des exercices corrigés, et je laisse tomber au détour d'une phrase qu'il faudra faire mieux pour le DS de la semaine prochaine. Vent de panique dans la classe. Comment ça un DS la semaine prochaine? Mais je n'avais rien dit! Mes étudiantes sortent le grand jeu de choeur de suppliantes grecques. Et il faut réviser quoi? L'ensemble du programme !!? Et en plus il faudrait aller voir ailleurs que dans les notes des cours, dans un manuel !!?
Je me défais en excuses. Je suis sincèrement désolé. Je suis confus. Je croyais sincèrement l'avoir déjà annoncé. J'ai l'impression d'être le plus abject des tortionnaires nazis.
Je me dis pour moi même que je suis un prof nullissime, que comment ai-je pu oublier de donner cette information, que promis, l'année prochaine c'est fini cette désorganisation, que je vais m'acheter un agenda tout beau et tout sexy en cuir et tout y consigner, et même que je préparerai mes cours à la seconde près, en notant soigneusement tout ce que je dois dire, c'est fini l'approximatif.
Fin du cours, une Erasmus un peu plus âgée que les autres, et probablement atterrée par l'infantilisation des étudiants qui règne dans les facs françaises, s'approche de mon bureau. Est-ce que je me souviens du mail qu'elle m'avait envoyé en s'excusant de ne pas être présente pour le DS de la semaine prochaine? Je commence à faire le recoupement. J'en avais donc parlé du foutu DS... Elle n'a pas voulu intervenir pour ne pas s'attirer les foudres vengeresse de ses camarades. Sacrées étudiantes, elles cachent bien leur jeu sous leurs airs d'extras de la petite maison dans la prairie.
*****
Deuxième surprise de la journée, en partant de la fac, on me tend des trillions de tracts, puisque c'est le printemps les élections au Crous et au CA, et que les syndicalistes, livides après des mois enfermés à faire des réunions et des trucs de syndicalistes, sortent dehors prendre un peu d'air. Et les tracts que je lis ne me plaisent guère. Sud étudiant fait liste commune avec les crétins obtus de l'Aget-FSE
La Cé fait liste commune avec les crétins obtus de LibertaFac.
Il ne faut pas avoir des dons de voyance pour deviner que todo esto va acabar muy mal, et que la prochaine grève, dans cette université qui n'a pas fini de panser les plaies des deux derniers conflits, risque d'être vraiment funky.
1200 photocopies (soit 6 kg de papier, et je ne sais quelle surface de forêt défrichée)
80 adresses manuscrites
64 enveloppes
80 signatures
32 lettres de motivation
128 agrafes
174 euros dépensés (faudra rajouter une cartouche d'encre)
et une semaine enfermé.
Les dossiers de candidature sont enfin partis. Certains pour des destinations aussi exotiques que Dunkerque, le Havre, Boulogne-sur-mer, Saint-Étienne, Orléans, Dijon, ou Nancy. Juste en les énumérant j'ai un noeud à l'estomac.
Sur le J.O, il y a un poste publié en Corse. Et j'ai toutes mes chances...
Arf.
Là pour le coup je l'aurais mon île méditerranéenne, éloignée des convulsions du siècle, éternellement égale à elle même, etc.
Mais je crois comprendre enfin cette histoire des fantasmes qui se doivent de rester inassouvis.
La vie en Corse ça doit être hardcore quand même.
Que tous ceux qui n'ont pas répondu à mon mail désespéré de mercredi (c'est à dire, 90 % de ses destinataires) et qui depuis sont submergés par les remords cessent de culpabiliser ! Qu'ils chassent enfin les cauchemars obsédants qui les terrassent la nuit ! Contrairement à leurs craintes justifiées, en ce moment je ne sers pas de nourriture aux poissons de la Garonne. Une âme charitable (et motorisée surtout) m'a sorti quelques jours du long et étouffant hiver toulousain.
Ainsi, au lieu de passer les heures à voir la pluie tomber sur le Capitole j'ai pu passer des heures à voir la pluie tomber sur la Méditerranée.
307 réactions! Plus de trois fois ce que fait un article à succès sur Libération.fr ...
Arf.
De très nombreux ségolâtres (les chemins de l'âme socialiste sont impénétrables)
De nombreux ségophobes aussi,
Both alike in virulence
Et moi, partagé entre la tentation du tous des pourris, et le sentiment d'avoir le devoir moral de faire tout mon possible pour empêcher cette catastrophe ambulante d'arriver à la tête du PS.
Je sens que je vais devoir encore prendre ma carte en 2008.
Méfiez-vous des promesses politiciennes, qui, c'est bien connu, n'engagent que ceux qui y croient.
Moi et ma crédulité avons l'honneur d'être les premières victimes des promesses de campagne non-tenues par l'équipe de Pierre Cohen.
Après les élections je serai à nouveau à la maison, qu'il me disait. Je serai entièrement à tes ordres, un esclave soumis à tes moindres caprices, au moindre claquement de doigts. Je serai Sacher-Masoch devant sa Venus à la fourrure, le professeur Humbert aux pieds de la jeune Dolores Haze, Marc-Antoine obéissant aveuglement à Cléopâtre. Promis juré craché sur la tête de mes ancêtres et le Coran de la Mecque.
Pfffffff.
Coup de fil à l'instant. Il y a un vote à la fédé. Après les cantonales partielles de dimanche, il faut confirmer à la tête du conseil général de la Haute Garonne cette momie shootée au pouvoir, cette illustration exemplaire de la gauche cassoulet made in the South West qu'est Pierre Izard. Vote passionnant s'il en est, qui risque de mobiliser à peine 1% des militants socialistes (de toute façon, vous vous en doutiez, il n'y a pas de candidature rivale), mais parmi ce 1%, mon homme, trésorier adjoint et donc responsable de l'urne. Et du dépouillement. Heure de retour prévue : non-communiquée.
Sans doute une des caractéristiques communes à la plupart des militants et cadres des partis politiques, toute couleur confondue, est la tendance à la paranoïa et à la méfiance injustifiée, caractéristique qu'ils partagent avec la plupart des personnes exerçant une responsabilité et/ou prenant trop au sérieux leur petit nombril et qui explique, plus sûrement que n'importe quelle lecture marxisante, pourquoi le monde peut être un endroit horrible.
Dimanche soir, ambiance bon enfant rue de Metz, devant le local de campagne de Pierre Cohen. Les résultats définitifs viennent de tomber, le futur maire va parler. Deux jeunes au look vaguement underground sortent des pancartes qu'ils arborent fièrement : "Cohen, maintenant réouvre le Clandé !", le clandé étant un ancien squat tendance plus artiste que punk à chiens, dans une ancienne maison close, ce qui donnait aux concerts sur place une ambiance très baroque.
- Voilà des sous-marins de la Ligue venus récupérer la victoire de Cohen, s'exclame L. à mes côtés.
Mais bien sûr.
Comment ai-je pu concevoir l'idée rocambolesque qu'il s'agisse d'anciens du clandé venus faire pression pour la réouverture d'un lieu qui les tient à coeur?
Il est tellement plus simple d'imaginer la LCR entrain d'essayer de saboter la victoire d'un maire pour lequel ils ont implicitement appelé à voter au moyen d'une plateforme écran qui prend comme prétexte la réouverture d'une ancienne gloire des nuits toulousaines...
Mais j'oubliais qu'une grille de lecture pour un militant ne peut être que politique, tout est politique, et la culture et l'art ne sont évidemment que des armes politiques...
Voilà, c'est fait. Ça a été chaud, on est passés ricrac, mais le paradoxe toulousain n'est plus. Moudenc m'a même fait un peu de peine quand au bord des larmes il a évoqué ces trois années qu'il a sacrifiées à la ville. Et c'est vrai, faut être honnête, qu'il a tenté ces derniers mois de réveiller une droite endormie depuis 10 ans. Puis il a une dernière fois accusé Cohen de "sectarisme, démagogie, esprit partisan", et je me suis dit, dans ton cul mauvais perdant!
Sur la Place du Capitole, il y a foule, ils attendent, disciplinés, silencieux, que Cohen apparaisse. Les français n'ont vraiment rien dans le sang.
Cohen arrive enfin mais ne rentre pas dans la Mairie. Le préfet lui proposait de monter au balcon, il a décliné. Petit speech express sur un podium improvisé, et on renvoie tout le monde se coucher, car demain faut commencer à travailler. Arf. Un vrai calviniste le nouveau maire de Toulouse (le portrait du monde est assez juste), exactement comme mon homme, ça ne m'étonne pas qu'il ait adhéré dès le départ à son projet.
Fin du discours, rendez-vous au Bikini, lieu mythique de la nuit toulousaine, soufflé par l'explosion d'AZF, que Cohen à d'abord accueilli puis reconstruit dans sa commune de Ramonville devant l'indifférence du capitole.
Au début de la soirée, je pense à James Deano. On dit que les socialos savent pas danser et c'est vrai! Mais l'alcool aidant, on commence à se sortir les balais dans le cul, et on oublie pendant un moment la préparation du futur congrès, les rumeurs sur les rapprochement entre montbourgeois et strauss-khaniens (Dios los cría y ellos se juntan!) ou entre délanoéistes et aubristes. À 3 h, Cohen tombe enfin sa veste sur House of pain. On passera sous silence les quelques pas de danse qu'il a ensuite improvisé. Comme ceux de la plupart des cadres du parti. Seuls Kader Arif et Carreras s'en sortent brillamment, sur De la Soul : le sens du rythme irait-il de paire avec le savoir-faire un tantinet magouilleur des apparatchiks?
Voilà, pour tenter de convaincre les les abstentionnistes potentiels ce Dimanche :
- Le discours colérique de Pascal Dessaint, ou la politique culturelle à Toulouse selon la droite. Tiens, hier j'étais à un des pots que le cinéma ABC organise avec les associations amies, et sa présidente ne décolère pas non plus.
- Le discours émouvant de Magyd Cherfi, ou la politique d'intégration selon la droite. Disparue de la version papier, la blague sur les sandwichs au jambon que De Verynas amenait en banlieue... Dommage. Du coup, à la relecture, l'ensemble fait un peu convenu. En direct, l'émotion de M. Cherfi était contagieuse.
Toute coincidence avec une personnalité politique, etc.
Je sens d'ici les cris scandalisés dénonçant l'amalgame facile, mais ce que lisais hier pour mon cours de civi est trop savoureux pour le garder pour soi :
" Francisco [Franco] lui, s'efforce de ressembler le moins possible à son père : il ne boit pas, il ne fume pas [1]. Il aurait voulu entrer à l'École navale, mais, l'année où il comptait se présenter, le concours est annulé. Il opte pour l'Académie d'infanterie. Sa petite taille (1,64 m) son aspect malingre et sa voix fluette suscitent la raillerie de ses camarades; il se replie sur lui même."
" Comment expliquer une ascension aussi rapide? Franco ne possède aucune des qualités qui prédisposent à devenir un conducteur de peuples. Il ne brille ni par ses capacités militaires ni par ses dons intellectuels."
" Le caudillo n'est pas davantage un esprit capable de concevoir des théories originales sur l'organisation de la société et l'évolution du monde. La lecture et la méditation ne lui ont jamais pris beaucoup de temps. Après son installation au Pardo, en 1939, ses distractions favorites sont la chasse, la pêche, le golf, le cinéma, à l'occasion la peinture. Les diplomates qui ont eu l'occasion de le rencontrer ont relevé la banalité de ses propos, ainsi que sa tendance à fuir toute discussion sérieuse. Il n'entend pas grand-chose à l'économie; dans ce domaine on lui fait croire n'importe quoi. Quant à ses idées politiques, elles sont simples, voire simplistes."
" Son autorité ne repose ni sur des succès exceptionnels, ni sur la rigueur de son argumentation, ni sur l'éloquence de ses discours. Et pourtant Franco fascine son entourage et ses auditoires ; on ne discute pas ses ordres. Le secret de sa réussite est là : il s'est convaincu et il a convaincu les autres que la Providence l'a chargé d'une mission : sauver l'Espagne. [...]. Franco compense ce qui pourrait passer pour des insuffisances ou de la médiocrité par l'ambition, par l'obstination et par la confiance en soi."
Joseph Pérez, Histoire de l'Espagne
[1] Ma mère a raison : faut toujours se méfier des gens qui ne boivent pas, ou, dans le cas de notre président, qui disent ne pas boire...
1- Heureusement que Toulouse, contrairement à ce pays croulant qu'est la France, est une ville jeune et étudiante.
2- Les 24-35 ans me font chier. Déjà l'année dernière c'était, avec le collectif alzhaimer & parkinson, une des rares tranches d'âge à avoir voté majoritairement Sarkozy. Je suppose qu'il s'agit de golden boys aux dents longues et pleins d'énergie qui viennent de débouler sur le marché du travail et qui voudraient gravir vite les échelons mais vous comprenez, tout est verrouillé par la gauche...
Heureusement à 35 ans ils ont enfin compris que le monde injuste, que malgré leurs efforts ils resteront toujours en bas de l'échelle, et que se tuer à la tâche ne sert qu'à se faire exploiter.
3- Tous les grands maîtres du roman d'anticipation se sont trompés. La troisième guerre mondiale n'opposera pas les américains aux russes, ni le monde chrétien au monde musulman. Elle aura à nouveau lieu en Europe, lorsque la population à la retraite, majoritaire, assurera par son vote l'exploitation de la population active, minoritaire, qui, dans un acte de rébellion, prendra les armes et commencera à égorger ses propres parents. À Toulouse, la ligne de front passera très exactement entre l'Université du Mirail et le Cancéropôle, après que la sanglante bataille de la rocade ait stabilisé la position des uns et des autres.
Comme toutes les nuits, les discussions à la table des négociations sont âpres. Une nouvelle fois il sera question, d'un côté, de la lumière qui empêcherait de dormir, et de l'autre, d'un besoin de faire le vide dans son cerveau à la fin de la journée en partant loin, très loin, au pays des caractères imprimés. Comme toutes les nuits, on assiste au même marchandage.
Avec une précision suisse, la lecture est régulièrement ponctuée d'injonctions (Allez, Asbel, éteins!), prononcées d'une voix d'outre-tombe. Comme toutes les nuits, la même réponse se fait entendre (allez, Malone, 5 minutes de plus!).
Mais même les mécanismes suisses peuvent s'enrayer. Hier, fatigué, je pose exceptionnellement mon livre sans qu'on m'y oblige : le patronat n'a plus besoin de passer en force, désormais les syndicats s'auto-censurent.
Puis, 5 minutes après, dans la chambre noire : allez, Asbel, éteins!
Ah ah! Je jubile. Enfin la preuve irréfutable de l'arbitrariété des attaques du patronat, que la lumière n'empêche nullement de dormir mais qui ne pense qu'à assoir sa domination. Le troisième tour social sera chaud mon grand!
C'est fou le nombre de centristes qu'il y a dans les forums politiques dans cet entre-deux tours! Ainsi, quand on surfe sur Libétoulouse, on a l'impression que 90 % des toulousains ont voté Modem, alors qu'ils étaient à peine 5 %. Et le plus surprenant c'est leur acharnement à faire campagne pour l'un ou l'autre des candidats toujours en lisse...
En retard dans la préparation de mes cours (toujours à l'arrache, comme d'hab), j'ai la chance d'écouter d'une oreille distraite Pernaud entrain de présenter son JT sur TF1, et de tomber sur ce bel exemple pour les étudiants en traduction :
"14 ministres du gouvernement sur 23, élus maires dès le premier tour, c'est mieux que ce qu' ON espérait"
Alors, les hispanistes, le on, on le rend par la première personne du pluriel ou par une tournure impersonnelle?
Asbel, prince impérial de Péjite, qui le lui gentiment prêté.
Il fallait que le surnom renvoie à un des personnages qui ont bercé mes nuits d'ado et de jeune adulte.
Ça aurait pu être aussi :
L'Homo Asbelus a son Oueb-univers :
L'Homo Asbelus aime les statistiques :
Don JOSÉ MARÍA AZNAR LÓPEZ, retraité, ancien président du gouvernement, ancien inspecteur des impôts, légionnaire du Christ et dépositaire de la mémoire du Caudillo, emploie dorénavant son temps libre et ses dons en comptabilité à surveiller mes visiteurs :
Il profite aussi de sa retraite pour bûcher son anglais. Jugez-en vous même :
L'Homo Asbelus aime la musique :
Pochettes clickables...
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